La fiesta de todos los santos
Dicen que en los viejos tiempos de Nueva Orleans, cuando las calles aún olían a incienso y a flores de magnolia, existía una comunidad secreta: los hijos libres de color.
No eran esclavos, pero tampoco completamente libres.
Vivían entre dos mundos, como almas que no hallaban descanso ni en el cielo ni en la tierra.
En una casa de balcones de hierro, iluminada por candelabros de cristal, un joven de piel dorada y ojos orgullosos miraba su reflejo en el espejo. Se llamaba Marcel, y aquella noche, en la víspera de Todos los Santos, iba a presentarse en el gran salón de baile donde los suyos celebraban la vida y olvidaban, por unas horas, el peso de su destino.
El aire estaba espeso de perfume y murmullos. Las damas llevaban abanicos y encajes; los caballeros, levitas y sonrisas que escondían heridas antiguas.
Desde las ventanas se veía la ciudad envuelta en neblina, y en el puerto sonaban tambores lejanos, como si el África perdida aún respirara bajo el suelo.
Marcel danzó, bebió, sonrió… pero en su pecho ardía un deseo imposible: ser igual a los hombres blancos que cruzaban las calles con el derecho de mirar por encima del hombro.
Y sin embargo, también sabía que de los dos mundos que lo negaban, solo uno lo amaba: el de su madre, de su sangre mestiza, de su raíz sin nombre.
Cerca de la medianoche, la orquesta calló. Alguien habló de la muerte, del alma y de los santos.
Se encendieron velas, y uno a uno, los presentes pronunciaron los nombres de sus antepasados —los esclavos, los exiliados, los olvidados—.
El salón se llenó de un murmullo que parecía viento, y algunos juraron haber visto sombras moviéndose entre las luces, sonriendo, bailando con ellos.
Marcel levantó su copa, tembloroso, y susurró el nombre de su madre.
Entonces una brisa cálida recorrió el salón, las velas vacilaron, y él sintió que alguien le besaba el alma.
Aquella noche comprendió que los muertos no se van, sino que viven en la sangre, en los sueños, en la música.
Y cuando salió a la calle, el amanecer caía sobre Nueva Orleans como una bendición dorada.
El joven respiró hondo, sonrió al cielo y pensó:
—Quizás no soy blanco ni negro… pero soy de esta tierra, de su música, de sus espíritus… y eso basta.
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